Par S Ait Hamouda
La réussite se trouve où, quand on rallonge ses exigences à n’en plus finir ? On croit en trouver dans la plus ample réussite dans les trouvailles sans nom et sans identité, parce qu’elles ne sont pas farfelues. Il y a des relégués au dernier rang qui se prononcent pour une solution satisfaisante, mais tout de même acceptable. Résidu de ce que n’importe qui se présente au portillon soit le plus résiduel des portions de factice, au détriment du parfait au déclin du firmament.
Qu’on se le tienne pour dit, les mots, les propos, du réticent se logent dans le gourbi de l’impropre quand il se découvre des talents d’artiste. Ce que nous proposent, l’un et l’autre, je le prendrais pour argent comptant, jusqu’à la démesure, jusqu’à l’outrance, jusqu’à n’en plus finir avec ma béatitude comprimée par trop de résistance.
Que faut-il faire aujourd’hui que l’absolu qui interviendra au moment des pourfendeurs sacrés pour commencer une autre histoire avec ces simagrées qui me dérangent et m’empêchent de tourner la page des suites sans lendemain. Hors de ma portée, l’illusion et le semblant de croyances se trouvent à la porte close des supplications, la norme ne peut se faire prévaloir des intransigeances voulues ou refusées dans le méli-mélo des discours.
Que l’on aille vers la présidentielle, ce qui sera juste, ou que l’on aille pas, ce qui adviendra, que l’on sache ou pas, la fin sera, subséquemment au reste, inutile. Il va falloir tout de même s’entendre une fois pour toutes sur toute la longueur d’onde pour que le calme revienne. Présidentielle ou pas, transition ou pas, dialogue ou pas, qui se prononce pour l’alternative suggérée.
Revenus de loin, les propositions étalées sur le ventre plat des suppositions faites sans calcul pour trouver une aubaine dans le hasard par le hasard. Rien n’est pourtant voulu dans tout ça, comme rien n’est fait exprès pour en voir, en daltonien, les couleurs qu’on ne doit pas voir. Il s’avère que l’illusion n’est que chimérique, qu’utopique dans un monde qui ressemble au pays qui est le nôtre par une nuit où l’on se confond avec ce que nous sommes.
S. A. H.